Vida Torta

Caminho torto

por passeios feios

de calçadas tortas

eu, que sou tão certo!

Vou passando, indo...

- Que importa aberta a porta

quando há gente fechada lá dentro

- Que importa noutra entrar

também há gente lá

pessoas que se abrem

- sinistramente -

naturalmente em portas fechadas.

Apresso o passo

vou passando

pernas comendo ruas

e paralelepípedos pontudos

lambendo os passos...

 Vou que vou
dando as minhas topadas 
aqui e ali
trombando com gente 
de olhar maior do que a barriga

da esquina

que

- saliente e gélida -

parece insinuar a existência

de um pífio rei dentro dela.

Contudo, vou

empertigado, sem destino

os pés feridos

no sapato preferido...

 - Quem sabe não estarei por demais abstêmio

- completamente desatinado -

ou talvez mesmo perdido!

Assim mesmo eu vou

e voo...

Mas como voa o tempo!

E agora 

aqui me encontro de novo

aqui estou

E já passados

acertados todos os passeios
as calçadas continuam tortas 
e eu feio...
Pois tão certo já não sou

já que a vida
Essa vida me entortou.

Meninos de Rua

A vida assina

O que a rua ensina
    E insinua

                     Que nas noites nuas

A lua não é só dos namorados

Mas de criaturas alheias
Nuas

Despidas de lares

De olhares vivos nos semblantes crus

E aqueles que se cruzam

Bem sabem a quem cabem

As agruras dos dias

A largueza das ruas

 Frias

                                Também nuas...

E o poeta pinta no olho da rua

Traga com a boca da noite

A sua cor

                   A sua dor
                                        E canta

    Lança no olho da noite

Cânticos repletos de luz

    E espanta 
                        Quem não sabe olhar...

... E a vida ensina:

- Como é perverso

O olho

da

rua!

A Festa das Letras

                                   

Afortunadamente nesta hora

Em que escrevo este poema

A Pena espirra vida pelo bico

E começa a criar estórias...

... Eis que surge então
A festa das letras...

 Como que a andar de carrossel

Ela convida lindas e dançarinas palavras

A bailarem livres

Sobre o assoalho branco do papel

E quando a festa se anima

Os pingos dos Is

Rejeitam o trema do U

E no espaço aberto do salão

O til baila tranquilo sobre alguns As

Com toda aquela sua mansidão

Alguns Es circunflexos

Deseducados e mal procedidos

Não suportam certos Os

A tomarem os seus chapeuzinhos

Enxeridos e desenxabidos

Certo A com aquele seu grave acento
Desaponta  um humilde acento agudo do O
um O que às vezes se isola entre parênteses
Mas que se sobressai com amigos em aspas

Determinado ponto

Sente um ciúme danado da vírgula

Ao vê-la com outros em traço de união

E vive um verdadeiro suplício

Sugerindo à Pena que o una definivamente

À tal da vírgula

O ponto de interrogação por excelência

Indaga ao ponto de exclamação

- Qual o motivo da ausência

De tão formidável criatura

A bela e admirável reticência?...

E quando adentra tão graciosa figura

No glamour da festa

Um Ç maluco sai correndo direto do toalete

E logo começa a entrar na dança, muito louco

Com aquela cedilha em si pendurada

Causando risos e inconvenientes transtornos...

É quando então surge do lado

Empunhando uma seta

O famoso Ponto Final

E acaba com a festa...

...E a linda Pena nem se dera conta

De que no assoalho branco do papel

Ela fora a principal estrela

A maior dançarina da festa.